Hitler se entera que Ignomanía no funciona en BerlínEl viernes fui a un boliche con dos amigos, ahí en Palermo. Como dos andábamos en auto, estábamos ambos sobrios. Caretas. El tercero... no venía oblicuo pero se había mandado una rica dosis de fernets y ya tenía algunos pájaros de colores jugando una guerra de comida en su cabeza.
Pero nosotros dos, los otros dos, no. Y ahí viene el tema. ¿Fueron alguna vez en sus malditas vidas a un boliche estando sobrios? Les hablo más que nada a los hombres, las minitas se sabe que sí. Se sabe que sí porque ellas "van a bailar!". Los hombres... en general no vamos "a bailar".
Digo "en general" (y me estoy zarpando con las comillas), porque yo sí he ido a boliches con el objetivo de menearlo. Y no, no me caben los flacos y sí, es medio patético. Pero en casi todos los casos cuando los pibes van a un boliche es para beber y comer. Se entiende perfectamente.
Bueno, pues yo hacía.... bastante que no iba completamente sobrio a un boliche. A una pista de baile donde la gente está claramente perreando y vibrando al son, en otra dimensión mental.
Me paré con mis dos camaradas junto a la barra y amuramos ahí. Codo en barra, vaso en mano y a escrudriñar en la oscuridad, estudiando nuestro entorno. Y ahí lo vi. En ese preciso momento me di cuenta de algo que ya sabía pero había olvidado completamente:
Un flaco en pedo en un boliche, es un pelotudo a pedal.
Y me cuento entre ellos, eh? No esta noche porque resultó ser que yo tenía más entereza que un granadero, pero estuve en ese lugar.
Un pibe de camisa, raya al costado semi flogger, la cara de nabo más terrible de la vida y claro, tuvo que ponerse a bailar. Y los hombres, en boliches, suelen bailar solos o junto a sus amigos CONVENCIDOS, de que una linda señorita se va a acercar diciendo "Qué increíble que sos y cómo bailás y qué churro que sos! Dame!"... y a quien demonios queremos engañar.
Ni Brad Pitt te apuesta una cerveza a que le va a salir esa jugada. Bah, capaz que sí. No, no te lo apuesta nada! No es pelotudo.
Pero este... pedazo de orate tarado, no sólo no tenía ni un escupitajo de facha sino que bailaba... Cómo se los describo... Veamos.
Parecía que le habían pegado las zapatolas al piso. Sumale a eso, que era como si le hubieran clavado un palo invisible en el orto hasta la nuca, impidiendo cualquier tipo de flexibilidad de la columna vertebral. Las manos hechas puños y hacia adelante como jugando al "terrome terrome". La cabeza levemente inclinada hacia atrás sufriendo pequeños ataques espásticos que lo despeinaban; y por momentos (leé esto), por momentos te la jugaba de ojos cerrados sintiendo la música y cantando las últimas tres letras de la palabra final de la estrofa:
eee.... ñána
yo nené MAÑANA!
dadadada.... JUNTOS!
Si se baba.... ÚNDO!
No.
Haceme una pausa. Yo entiendo que no bailes bien o carezcas de gracia, pero por lo menos comportate. O sea, tranquilo flaco. Más que una minita te merecés que alguien te ponga una mano en el hombro y te diga "ssh... tranquilo... tranquilo... andá a tu casa. Dale. A dormir, sí?"
O sea andáaa... clavate una hamburga mm? O directo al sobre! Nona! Andá a dormir y no salgas de tu casa hasta que ya no seas un pelotudo.
Seguro yo estuve ahí.
Ahora tengo la duda de si:
- Volver a ir sobrio, que te deja ver el triste espectáculo.
- Volver a ir oblicuo, que hace que yo sea el mamerto pero sin darme cuenta.
- No volver.
Me siguen?
